La verdad querida, paris no es tan hermoso como pensaba. Hay olor a mierda, a meo, a vomito de personas. La gente camina como en cualquier otra metropolis, rapido, demasiado rapido. Chocan a uno que vino a vivir “el sueño bohemio” pero que mas da! Un cafe en la esquina cuesta 40 euros, mierda que ser bohemio hoy se volvio muy caro.
Entonces salgo a caminar en busqueda de mi mundillo, ese que Toulouse supo dibujar, y no te encuentro Paris. Te perdimos hace bastante. Tu gente tampoco nos quiere, nos rechazamos mutuamente y es solo en aquel punto, en el cual concordamos
Donde quedaron los soñadores amor mio?¿Quien fue el ultimo romantico? ¿Hace cuanto que no se escucha que alguien murio por un ideal?
Es que acaso ahora todo se volvio tan banal? Tan superficial? Es tan facil sacarse una foto besandose con la torre Eiffel de fondo. Levanta tu pierna mujer, inclinala en cuarenta y cinco grados, yo tomare tu cabeza y jugare con tu pelo. Luego, vendran otros, haran lo mismo y todos, todos nosotros nos creeremos originales y unicos por creer que hemos retratado al amor.
Luego hacia donde. Paris no olio a rosas, Roma no tuvo polvo de gladiadores, Praga resulto no ser tan enigmatica y Londres.... pues ni dire que pienso de Londres
Europa, vieja Europa, te perdiste en los años, te creiste tu propio cuento. Te has vuelto como los japoneses, compraste toda la mierda yankee, la creiste tuya, pensaste en mejorarla y comes con tanta grasa como lo hacen en un desayuno en Texas. Luego vas, escuchas los beatles, tarareas “Working Class Hero” de John y mueres en New York.
Europa, vieja Europa....